Блокнот и сборник рецензий на книги.
URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
09:39 

Welcome to the new age

Гарри, как только проснулся, понял, что дело – дрянь. Судя по стонам и шарканью, к его логову – школьному автобусу с выдранными сиденьями, приближался десяток зомби. Он со стоном приподнялся со своей лежанки, по сути дела являющейся кучей тряпья.
Раненое крыло всё еще дергало тупой болью, и запекшаяся кровь на повязке очень вкусно пахла для мертвяков, Гарри был в этом уверен. Когда-то белая майка прилипла к телу в местах порезов. Вчерашняя попытка присоединиться к людям не была успешной. Как обычно. Он встал во весь рост и осмотрелся вокруг через оконные проемы, щерящиеся осколками стекла. Пригнулся, увидев ниже по улице пробирающихся прямо по крышам машин, навсегда вставших на дороге, зомби. Похватал свои вещи (Смит-Вессон за пояс сзади, охотничье ружье в правую руку, рюкзак с нехитрым скарбом на левое плечо) и выскользнул из автобуса через окно, оставив на нем несколько белых перьев.

По виску стекла капля пота. Зомби неумолимо приближались к бьюику, а у него кончились патроны. Волосы на затылке зашевелились от животного, нутряного страха смерти.

15:04 

Я = пустое место

Знаете, это такое мерзкое, сосущее ощущение под солнечным сплетением? Мне никто не пишет. Я никому не пишу. Тогда почему так... пусто? От одиночества?

@темы: пустота

17:48 

Безумие

- Душно мне здесь, понимаешь? Стыло так, тесно, скучно. Эта серость дождливых будней сводит с ума, я чувствую, что съезжаю с катушек. Я не уверен, что выдержу еще минуту в этом пустом городе, с этими его вечными идиотскими дождями, - он сжал дрожащими пальцами сигарету.
Я заметил, что у него нет ногтя на безымянном пальце левой руки, и что сам палец распухший, и, кажется, синий. В вечерних сумерках, усугубленных туманом особо не было заметно.
Его глаза горели лихорадкой безумия, а губы, казалось, сами, без участия мозга, двигались, продолжали говорить и говорить.
Сколько их уже, таких пустых сумасшедших людей?

@темы: пустота

18:30 

Этого не может быть

Я собирала в одном ворд файле все отрывки, несформировавшиеся стихи, красивые фразы, вокруг которых можно построить рассказ. По крупицам, по точечкам, я собирала эти слова в течение очень долгого времени - двух лет, по крайней мере.
Вчера я вновь залезла в него, в свой почти что дневник, добавила несколько слов, переписала один стих, и нажала на красный крестик. Ничто не предвещало беды, верно?
Мне больно об этом говорить, но, в общем... Жесткий диск моего ноутбука, кажется, поврежден.

"Монолог сумасшедшей". Я называла его так.
Покойся на небесном сервере, мой дневник.

16:55 

Welcome to the new age

Раз уж я не могу полагаться на свой компьютер, буду полагаться на дайри)))



"Прости им, Отче".
Ангел взмахнул крылом, так, что поднялась пыль с растрескавшегося асфальта. Пальцы привычно сжали рукоять винтовки.
"Ибо они не ведают, что творят".


переделка Лоскутного одеяла
Он стоял возле ржавого баннера, гласящего - "Добро пожаловать в Спринг-Хилл", и ждал.
Элли коротко свистнула, потревожив листву на дереве, на котором она пряталась. Значит, они, всё-таки, пришли. У ангела еще была надежда на то, что люди, увидев его, покаются и развернутся, или присоединятся к их деревне. Но нет. Судя по воинственному виду, по крови, бурыми пятнами покрывающую их одежду, и по пустым глазам, они шли убивать.
Маленькая группа людей. Всего десять, или около того. Изможденные, грязные, голодные, и очень злые. Как дикие собаки. Ангел тяжело вздохнул и двинулся вправо, скрываясь в тени деревьев, когда они начали приближаться к месту засады. Прошло еще несколько мучительно долгих минут. Бродяги замедлили шаг и начали настороженно оглядываться. Ангел захотел было выйти к ним. Он даже прислонил винтовку к заскорузлому стволу дерева, но подчинился Эрику, отрицательно помотавшему головой со своего места на кряжистом суку.
Застрекотал рупор, и зашумели в листве буйно разросшихся деревьев, прячущиеся охотники.
Бродяги насторожились и прижали оружие к себе.
- Кт о вы?! - голос Элли, измененный рупором, был практически неузнаваем. - Что вам нужно?!
В ответ - молчание. Люди переглянулись, и, видимо, их главный, крепкий мужик со свалявшейся бородой неопределимого из-за грязи цвета, вышел вперед. Пистолеты, тускло блестевшие на солнце, он не прятал.
- А вы кто?! - громко сказал он. Голос у него был неприятным. Глухим и невнятным, словно у него не хватало нескольких зубов.

@музыка: wada kaoru - lala no komori uta

@темы: апокалипсис

18:52 

Я рисую

Я рисую черным цветом. Белизною своих рук.
Я нигде и я никто. Замираю с сердцем рваным.
Я рисую и рисую. А в руках мозольных - память.
А в глазах усталых - жизнь.

Я рисую черным город, без тебя теперь который.
На душе паршиво-гадко, и дождливо-осень-грустно.
Ты сказал же, что вернешься.

Я рисую черным память. Лето, то, что с пляжем, морем.
Помнишь, мы с тобой гуляли, от зари и до зари?
Ну и где же ты?

Я рисую черным счастье. Только что-то не выходит.
Всё выходит только жалость и тоска глухая в сердце.
Я не знаю, почему.

Я рисую черным гроб твой. И твой профиль - бледно-синий.
Катафалк, могилка, люди. И священника рисую.
Мой священник - черный-черный.

Я рисую черным цветом.
Остальных цветов ведь нет.

@темы: стихи

16:17 

Слова, не имеющие формы

Слова льются из меня черным потоком букв на белую бумагу. Слова, смысл которых я не успеваю осознать.

Голова раскалывается от голосов внутри моей черепной коробки, и я устало молю, чтобы всё это прекратилось. Но я не могу, не могу их остановить.
Голоса гудят монотонно где=то на задворках сознания и ни на секунду не замолкают.

"Уходите из моей головы".

Я слышу издевательский смех, гулким эхом рассыпающийся по углам моей бежевой комнаты.

Ненавижу бежевый.

На нежно-персиковых стенах нет ни одного плаката, постера, рисунка или стикера.
Ничего, способного даровать мне спокойствие.

@темы: пустота

16:29 

Танцы звездных систем под веками глаз.
Взрывы сверхновых под кожею щёк.
А кто говорил, что будет легко?
Кто говорил, что смерть - это жизнь?

Криком неслышным над полем травы,
Твой голос - скрип несмазанных петель.
А боль - это жизнь, ты так говорил?
Почувствуй же жизнь. Ее кровь на губах.

@музыка: Animal ДжаZ - Ложь

@темы: стихи

11:52 

Что есть жизнь?

Крыльями своими тебя оберегу.
Сохраню души твоей чистоту.
От напастей всех я тебя охраню.
Спрячу от всех я сердце твое.

Защищу. Сохраню.
Обещаю.
Всегда.

14:22 

Как банально

Как банально, пусто, скучно.
Дни - лишь клейкость скучных будней,
Роздых редкий - сон мечтою.
Ночи - сны кошмаров липких.

Не запомнить. Не забыть.
Да и выход стал той сказкой,
Что не сбудется ни в жисть.
Серый вечер грустью мрачной

Настигает каждый день.
И кошмары уж достали.
День за днем, да ночь за ночью.
А в ушах стучит мне эхом:

"Не запомнить. Не забыть".
Да, не помню. Насовсем.
Хоть пытайте, не скажу.
Не забуду. Никогда.

@темы: стихи

10:00 

Хлопайте

Хлопайте, хлопайте, хлопайте мне.
Я для вас - комик, ползу по стене.
Всё в порядке, всё хорошо,
Просто пляшите в своей голове.

В театре моем уже тени скользят.
По грязному полу неудобно хромать.
Луна на стене вошла ровно в шесть.
Хлопайте, хлопайте, хлопайте мне.

@музыка: tom waits - clap hands

@темы: стихи

19:05 

Шерлоку

Когда человек стоит на краю...

Когда он смотрит на тебя. Больными глазами.
Ты... чувствуешь? Это. Внутри ниточка рвется.
Та, то соединяет сердце с мозгом.
Когда он стоит на краю, на мгновение, стоит лишь прищурить взгляд, можно увидеть крылья. Не белые. Серые. Он ведь не был образцом для подражания.
Когда он стоит на краю, а из глаз его катятся слезы, сразу всё становится понятно.
Он ведь тоже живой.
Не робот.
Не кукла.
Не инопланетянин.
Просто человек.
С большим сердцем. Готовый на всё. Даже на смерть. Ради друзей. Ради тех, кто пробрался к нему в душу.

Он любит их всех. И ради них он готов на всё.

Для меня Шерлок, перво-наперво - человек.

19:09 

В том апреле

Небо было темно-темно синим, цвета твоего любимого шарфа. В тот день, полный слякотной измороси, я стоял в луже, чувствуя, как холодная вода пропитывает кеды, и кричал что-то тебе вслед, что-то невообразимо глупое и колкое, режущее уши и глаза, какую=то невероятную ложь. Какую же... Ах да, что я тебя не люблю. Что я никогда тебя не любил, что я пользовался тобой. Боже, какая драма!

Помню, что ты не оборачивалась тогда. Так и шла, с идеально прямой спиной, своей ломкой походкой фарфоровой куклы, а я стоял и смотрел тебе в затылок. Ждал, когда ты повернешься, бросишь на меня взгляд, полный презрения и разочарования. А ты шла и шла, целую вечность на своих острых, звонких каблучках, к выходу из того грязного переулка, в котором когда-то впервые столкнулись наши миры. На тротуаре тебя ждал лимузин с шофером. Ты взмахнула черным водопадом волос и села в машину, даже не обратив внимания на то, какую гримасу скорчил шофер, открывая тебе дверцу. Ты так и не посмотрела не меня тогда.

У нас не было ничего общего. Абсолютно ничего. Твои родители настолько богаты, что даже представить страшно, а я... А что я? Нищий парень, без образования, без родителей, вынужденный вкалывать, как проклятый, лишь для того, чтобы было что пожрать и где поспать.

Я целыми днями внушал себе, что ты забыла обо мне. Проговаривал про себя, а иногда и вслух, что я тебе не нужен. Только вот в мои сны всё время вламывались воспоминания о тех днях, когда мы с тобой гуляли по апрельским паркам и сидели в дешевых кафешках, деля одну тишину на двоих.

Постепенно я начал верить тому, что ты меня позабыла. Газеты, пестрящие фотографиями тебя и какого-то парня твоего уровня, и твое лицо со всех экранов, вещающее о скорой свадьбе, вроде как помогали в этом.

Я старался не читать газеты и не смотреть телевизор. Потому что... помнишь, ты сказала, что я умею читать по глазам? Я боялся прочитать в твоих зеленых омутах, что ты... счастлива? Или несчастна? Если бы я понял, что у меня совсем нет шансов, я бы...

Мне остались только те глупые фотки, на которых мы с тобой дурачились, как дети, в фотокабинке. И куча воспоминаний, режущих сердце.

День твоей свадьбы неумолимо приближался. А я снова стал жить в машине.

Не понимаю, как я осмелился приехать к той церкви, где проходила церемония. Там была куча дорогих авто, среди которых мой старенький Пежо выглядел, как дворняга, забредшая на выставку собак. Не знаю, о чем я думал, когда позвонил тебе, и молился, чтобы ты не поднимала трубку. Я готов был развернуться и забыл обо всём. Честно.

- Привет, - хриплым шепотом.
- Привет, - ответила ты. А в голосе слышались слезы. - Это ты?
- Да. Это я.

Это был просто огромный скандал. Ты, стоя у алтаря, в умопомрачительно дорогом и красивом платье, сказала "Нет". А потом развернулась и побежала к выходу. Когда ты запрыгнула в мою машину, я сразу дал по газам.
О, как твой отец злился!

В том придорожном мотеле, в котором мы остановились, ты долго-долго говорила со своей мамой по телефону. Ты была такой красивой, даже с мокрыми после душа волосами, потеками краски на лице и в моих джинсах и футболке.

Твое платье мы утопили в речке, которую проезжали, спасаясь от погони.

***

Через два года мы стояли в той церкви, из которой ты сбежала, только вот мы оба были в джинсах и толстовках, а кепки закрывали наши смеющиеся глаза.

Мы убедили твоего отца, что ты всё равно не выйдешь ни за кого другого. И что ты выросла и теперь сама принимаешь решения.
Спустя три трещины в моих ребрах он согласился с тем, что я не такой уж плохой зять.

И сейчас, глядя в твои глаза. я вижу счастье.

@музыка: Анимал Джаз - Любовь

09:04 

Вечеринка с призраками

Сердце бешено заходится в грудной клетке, словно ему там тесно.
По полу растекается лужа, в сумерках кажущаяся черной.
Вечерние тени скрадывают все недостатки окружающей обстановки. Не видно многолетнего слоя пыли, не видно того, что паркет весь покрыт трещинами.
В серости неверные облики людей кажутся призраками. Их трое здесь. Два живых, а третий остывает на полу. Третья.

- И что... Теперь? - голос первого, стоящего у окна с тяжелыми шторами, сух, как рисовая бумага.
- Ты поедешь в Вену. С ее деньгами и паспортами, что я тебе дал.
Второй расслабленно сидит в огромном кресле, кажущемся в темноте сказочным монстром с черной кожей. отливающей красным.
- А ты? - первый дает петуха в конце предложения.
- Подожду Энтони. Разберусь с ним. Потом поеду к тебе.
- Но он ведь...
- Всё будет хорошо.
Стоящий у окна оборачивается. Его белая рубашка словно разрисована тушью.

Только вот это не тушь.

- Энтони просто больной мудак со слишком большим самомнением, - лениво тянет сидящий в кресле.
- У него есть пушка.

Тени ползут по стенам, сливаются в одну огромную пасть, готовую поглотить сидящих в темном прострастве, полном недоговорок и крови.

Они уже мертвы, просто не знают об этом.

***

На полу лежат три трупа. Над ними возвышается женщина с мертвенно белым лицом. Ее ноги не касаются пола.

@музыка: how to destroy angels - the space in between

@темы: пустота

11:38 

Иногда

Иногда бывает так, что нет вдохновения, а пальцы зудят от желания творить.
Тогда я включаю какую-нибудь песню и стараюсь представить какую-нибудь сценку.
Иногда выходит, иногда - нет.

Почему-то в последнее время у меня часто бывает такое, что без разговора с кем-нибудь, без фильма, играющего на фоне, я просто не могу писать.

Может быть, это просто усталость воображения.

Но тогда откуда эти лихорадочно яркие картинки, стоит мне закрыть глаза и погрузиться в музыку?

10:38 

Лето

Это лето было странным. Всё началось с дождя, Рома хорошо это помнил. В последний майский день, когда его одноклассники, пьяные от запаха свободы, рванули из школы, чтобы забыть однообразные уроки, как дурной сон, прямо на них обрушилось небо.

Всего за несколько секунд голубизну неба заволокло черными тучами, скалящимися молниями и рычащими ужасным громом. Те, кто еще не успел выйти из школы, застыли в нерешительности у окон. Кто-то, кажется, Вовка, ругнулся боязливо, так, чтоб классуха не услышала. Мария Петровна, дородная женщина лет пятидесяти с широкими, мужскими плечами, пучком рыжих волос на голове и красными, слишком яркими губами, устало вздохнула.

читать дальше

@музыка: 30 Second To Mars - Depuis Le Debut

@темы: пустота

14:29 

Дом на краю света - Майкл Каннингем

Я дочитала ее за четыре дня. Читала взахлеб, жадно, *ночью с телефона*.:)
Вся книга посвящена незавершенности. Тому, что вот-вот, завтра будет счастье, завтра я стану взрослым и умным...
А вот хрен.
Читала, потому что сама пишу на гей-тему и просто наткнулась н эту книгу в сети.
Показалась интересной идея такого чудного треугольника, в котором гей, бисексуал и женщина с неопределенной ориентацией влюбились друг в друга.
Книга посвящена ожиданию и страху, нерешительности и непонятливости.
Неужели люди и правда могут жить так? Ожидая чего-то, как люди на автобусной остановке. И так всю жизнь.

Язык совершенно чудесен, надо сказать. Всё как-то так близко и ярко, в то же время обыденно, что кажется, что это - твои соседи сверху, те, которые топают и смеются, те, которые улыбаются тебе на лестничной клетке.

Добротная книга о мечте. Люди ведь и правда вдруг резко не становятся умными и не начинают заботиться о своих родных.
А еще, вот для меня. это книга об усталости.
Когда они были молоды, они целыми днями могли танцевать под Боба Дилана, курить травку и купаться в воде, которую еще покрывает весенний ледок. А потом они... постарели. Купили дом, совсем не тот, о котором они мечтали. Они... они забыли, да. Они хотели по огромному дому, с большими окнами и красивой крышей.

Но... Тогда и все мы - просто постаревшие дети? Те, которые просто устали от жизни?

Тяжелая книга.

@темы: книги, рецензии

19:50 

Влюбиться в голос

Young Beautiful In A Hurry - Flirting With Disaster
Это начинается как шутка.
Эллисон вдруг решает податься в музыку и остается после уроков в музыкальном классе, в компании Скотта (ну конечно), вспоминает, какие аккорды ей показывала Кейт, пытается расставить пальцы на грифе, под чутким руководством парня. Потом они идут к нему домой и она понимает, что гитаристом должен быть Скотт. Он играет в старом гараже, посреди пыльных ящиков с неопознаваемым содержимым, на электрогитаре, пока домой не возвращается его мама.
Эти импровизированные концерты становятся для них привычным времяпровождением.
Эллисон сидит и слушает его, иногда выстукивая ритм ногами. Скотт думает о том, что его девушке пошли бы барабаны.

Потом Скотта как-то зовут на вечеринку, где он встречает Айзека, тихого, забитого паренька, который никогда не расстается с басухой. Рок-группа постепенно становится всё более и более реальной. Они продолжают встречаться в гараже Скотта, с того момента, как он сдул пыль со своей гитары и усилка, проходит уже полгода. Он покупает по интернету старую барабанную установку, и тратит на это почти все заработанные в ветеринарке деньги, но это стоит того. Взгляд Эллисон, полный благодарности и укора "как же ты мог потратить на меня столько денег?". Они играют в гараже, который их стараниями постепенно становится более похож на реп-точку.
Эллисон записывает их сессию - тяжелые звуки барабана, смешивающиеся с гитарными переборами - лиричная и грустная песня без слов, постит на своей страничке, и тут же собирает тучу лайков. Потом ей приходит анонимное сообщение, что им просто необходим клавишник и ссылка на страницу какой-то девчонки, учащейся в их же школе. Вся ее страница забита инструментальными каверами на поп-песни. Эрика быстро соглашается, приносит синтезатор в гараж, аргументируя это тем, что дома всё равно есть пианино. Эллисон учит ее краситься и держит ее голову во время эпилептических припадков. Наверное, это можно назвать дружбой. Конец учебного года для них означает больше времени для репетиций и мечтаний о том, что они будут суперпопулярными.
Они записывают новые песни, набирают популярность в интернете и даже записывают свое первое видео. Их школьный учитель, Питер Хейл, как-то советует им собраться и пойти в гости к его племяннику, который в свободное время играется с диджейским пультом.
Дерек Хейл немного пугает их, но быстро находит общий язык со Скоттом и Айзеком, и все инструменты оказываются в его лофте. Эрика притаскивает свои стихи - истрепанную тетрадку с бабочками на обложке, и, краснея, отдает ее Эллисон.
Стоит июнь, а рок-группа без названия не может найти вокалиста. Голоса парней оказываются слабыми, Эрика краснеет при одной лишь мысли, что она будет солировать, Эллисон звучит хуже кошки, по хвосту которой проехалась машина и Скотт не стесняется об этом сказать, за что получает по голове. Дерек отказывается напеть хотя бы пару строчек.
Рок-группа без названия отчаянно ищет солиста.
Скотт постит сообщения на ютубе, фейсбуке, твиттере, инстаграмме, и везде, где он зарегистрирован.
Кто-то кидает им ссылку на страницу в фейсбуке. Фотографий нет, зато в наличии город, их родной Бикон-Хиллз, и каверы, реально хорошие каверы старых рок-песен. Этот парень, со странным ником - Джей Лунный, не отвечает на их призывы. Он отказывается от встреч, не дает им номер своего телефона, и вообще не идет на контакт. После очень длинного и очень длинного гневного сообщения от Эллисон, он неожиданно скидывает ей свой скайп.
Он не показывает своего лица, но соглашается попробовать напеть что-нибудь через скайп.
Получается неожиданно, до безобразия хорошо.
Дерек сводит звук, добавляет эффекты и отправляет готовый вариант тому парню через несколько дней.

Им приходят сообщения, их зовут выступать в клубах, но "Оборотни" (это название, предложенное Тем Парнем, неожиданно хорошо приживается) отказываются от всех предложений, потому что их солист до сих пор не показал им лица.
Наступает июль, самый жаркий месяц. "Оборотням" приходит предложение выступить в клубе и Дерек неожиданно соглашается. Потом он оповещает Этого Парня по скайпу.
Этот Парень не выходит в онлайн до самого дня концерта.
"Какой адрес?". Скотт радостно отвечает, пишет, что начало в семь вечера и что они будут там максимум час.
Этот Парень приходит в белой маске на глазах и красной толстовке, капюшон которой он всё время нервно дергает. Он махает своей группе, и тут же прячет руку в карман. Он кусает губы, дергается всем телом, пока Оборотни устанавливают аппаратуру на сцене. За пять минут до начала он исчезает. Ребята ищут его по всему клубу. Дерек видит знакомые разрисованные черным фломастером красные кеды под дверью туалета.
- Лунный, выходи! - рявкает он, стукая по двери кулаком.
- Сейчас, - тихо бормочут с той стороны.
Он выходит из кабинки, и Дерек видит карие глаза, лихорадочно шарящие по стенам туалета. Маска всё еще прицеплена к его лицу.
- Почему ты раньше не показывался?
- Нужды не было, - вяло отвечает солист. Он поводит плечом, и Дереку кажется,что ткань вот-вот порвется, что кости Этого Парня, разрежут ее, как ножом. Этот Парень - очень худой. Слишком худой, так что он кажется изможденным, даже завернутый в многослойную одежду.

@темы: идеи, фанфикшн

18:13 

О прекрасном

Установила Сони Вегас, самую надежную версию с местного торрента - девятую))
Подразберусь с управлением, когда допишу проду к "красавице и чудовищу".
Хочу сделать клип по "Везунчику")))

А "Эскорт" меня что-то вырубать начал. Походу, у меня передоз слэша.
Допишу, я его обязательно допишу.

Из дому не выходила уже неделю.

@темы: обо мне, бытовое

ChalkOutline

главная